Ich richte mich auf, reibe die Augen und blicke um mich. Also war dieser Teil des Traums kein Traum! Sie ist wach und hat sich aufgesetzt. 'Liebster, was ist?' 'Ich muß sofort hinunter ins Dorf.' Die Sonne steht schon hoch über dem Dach des linken Seitenflügels. Ich schlage mich vor den Kopf. Meine Uhr zeigt erst zwölf vor sieben, das Datumsfeld weist die Zahl 22 - Mittwoch, der 22. Juli, kurz nach dreiviertel sieben Uhr morgens! Ich kämpfe mich durch das Wacholderdickicht bis zur Wiese vor. Wo habe ich gestern mein Auto geparkt? Doch da ist keine Straße, keine geteerte Kreisstraße 1. Ordnung. Nur ein besserer Feldweg. Das gibt's doch nicht! Wo ist denn die Straße hin? Und das Dorf - es scheinen ein paar Häuser weniger als gestern nachmittag. Auf einem Rappen kommt gemächlich ein Mann geritten, auf seinem breitkrempigen Hut schwankt ein bunter Federbuschen. Mir zittern die Knie. Mit fliegendem Atem jage ich zum Gittertor. Ich klammere mich an den schmiedeeisernen Ranken fest.
Soweit eine Kostprobe der Titelgeschichte, einer subtilen, romantischen Zeitreise-Erzählung, die in der Nähe von Würzburg spielt.
|
